A Fuga.

Por um momento de distração, eu devia estar ocupado com alguém ou alguma coisa que passou por aqui, ou de repente cantando algum refrão idiota, mas o que me preocupa, ou deveria me preocupar, é que perdi minha inspiração. Ela deve estar perdida em algum lugar no meu quarto. Com essa desorganização toda, não era de se esperar. Aqueles livros que eu tinha deixado no chão agora sumiram. Minhas roupas de domingo, estavam embaixo da cama, não estão mais. Malditos desorganizadores. São pagos pra limpar o lar semanalmente e fazem essa zorra toda. Onde já se viu um guarda-roupas com espaços vagos! Devem ter sumido com alguns de meus bens. As calças e camisas todas dobradas, deve ser alguma estratégia de disfarce. Eles não me enganam. Mas enfim, se eu fosse minha inspiração onde me esconderia? Alguns poetas costumam dizer que a inspiração faz o poeta, outros que eles são a própria inspiração. Mas que idiotice ficar definindo a inspiração. Serei idiota também. Pra mim a inspiração apenas acontece. É algo que anda com a gente e de vez em quando resolve conversar. Infelizmente a minha fugiu. Ela deve estar aqui, tem que estar aqui. A porta estava fechada, a janela também. Chove lá fora, graças a deus só lá fora, ela não sairia. Mas não entendo por que diabos minha inspiração fugiria de mim. Anos andando juntos, quantas coisas vivemos. Ela vai voltar, tenho certeza. Vou deitar agora, tentar dormir. Acordar amanhã e vê-la novamente, voltar à vida normal.